J’aimais la voix traînante de Léa, ses cheveux roux, son incroyable
vitalité. Nous nous comblions, est-ce qu’on peut dire cela ? Se
combler, comme deux pièces de puzzle qui s’ajusteraient parfaitement,
mais ne viendraient pas de la même boîte. Que nous est-il arrivé ? Où
sont passées les deux amies perchées sur le tabouret du photomaton, les
petites filles amoureuses, les adolescentes en colère ? Il faudrait
retourner dans la cabine, glisser une pièce dans la fente pour obtenir
l’image vivante, la preuve tangible de cette force qui nous habitait.
Au lieu de ça, un rideau se lève, et c’est Léa qui apparaît. Léa et son
nouveau métier, rue Saint-Denis. Léa et ses bras troués. Il n’est pas
besoin d’aller très loin, parfois, pour être dans un autre monde. Marie
Nimier poursuit dans ce roman le chemin ouvert par La Reine du Silence
(prix Médicis 2004), traçant cette fois le portrait d’une amitié sans
pareille.
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